Y una luna muerta, una manta llenita de trisqueles, mil zarpazos en la puerta, el plañir de uñas debajo de manteles. El aliento en la nuca, el sabor de fresa en los pezones El jamás que se quedó en nunca El clamar de tu olor en los cajones. El olor a pena de los bares,… Sigue leyendo Sopor